La carta (I)

Por una carta estoy aquí. Por todas las cartas que te escribí o no te mandaron. Por todas las palabras que me escribieron o se callaron. Por una carta dejé de sentir, de vivir el día o ser consciente de dormir. Y sin embargo, me hallé pendiente de una carta, de unas llaves y un buzón. Y allí me veía yo todos los días, atónita, por sus rejas mirando por si había algo. Sólo publicidad, solo cartas y cuentas del banco, ni una mísera postal. Espero y espero, y por más que espero, me desespero. Mi miseria, mi impaciencia, mi ansia, mi agonía, todas me acechan y no puedo escapar. Pero escapar… ¿de qué? ¿de un sueño o de una vida que no puedes cambiar?

La CartaL

Imaginando pues que por una carta el apetito cese, se malsueñe o uno no se riese, sería condición sine qua non podría llegarse a pensar que se está loco, pero loco ¿por qué? ¿por una carta? Estúpida sensación producida por la presencia de un miedo omnisciente capaz de dominar to solo deseo de autoestima y control. Pero como ya fue definido ese estado pseudocatatónico de locura a tiempo parcial, lo llamaremos únicamente amor. 

Pero no un amor que siente el calor de un abrazo o el látigo de un espontáneo beso, sino la atmósfera que se respira y cata en un amor cortés. Recordado es aún el día en el que un caballero desveló sus entrañas en un anónimo papel y fue recibido por una deslumbrante dama que como agua de mayo la dejó caer por su seno.

A este parto, a veces prematuro, le sigue otra carta, y otra, y otra, como en una ráfaga de incontenible amor duro. Y digo parto para enfatizar la expresión, porque cada cosa que se escribe es un pedazo de pasión, un sentimiento, una experiencia, un hijo.

(continuará)

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